tag:blogger.com,1999:blog-362713352024-03-07T23:00:12.167+00:00Cathedral SquareViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.comBlogger211125tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-71805241255624305172011-06-21T06:00:00.002+01:002011-06-21T06:13:26.573+01:00Momentos #4#4<br />O sorriso irrequieto e rasgado da rapariga ia aumentando à medida que João se aproximava; e também aqueles olhos castanhos, enormes, cada vez mais curiosos e divertidos com uma abordagem que, assim se via, era por demais evidente. A discrição, o «não dar barraca» pareciam ter sido, naquele momento, catalogados por João como vetustos e anacrónicos cânones. <br />«Olá, boa noite» - cumprimentou João. <br />«Olá» - disse, simplesmente, a miúda, ao mesmo tempo que mordiscava a palhinha por onde sorvia a sua bebida, incolor à vista, depositada no copo alto de plástico. <br />Será uma miúda de vodka, perguntava João a si mesmo. «Bela obra esta, não achas», inquiriu ele, pretendendo manter as suas intenções ocultas; quais em concreto, também ele não sabia muito bem... mas... seria mesmo ela a modelo da fotografia?<br />«É... acho que sim... Não percebo muito disto», respondeu-lhe a rapariga, desinteressadamente, enquanto desviava o olhar de João, contemplando, em profundidade e perspectiva, o resto da sala que se ia movendo ao som da house music e de conversas de circunstância entre os convidados. <br />A resposta dada provocou em João algum desalento. Se realmente ela é assim tão leiga nisto, não pode ser modelo, pensou; as modelos conviviam com os profissionais, iam aprendendo alguma coisa; quanto mais não fosse, alguns jargões decorados, por forma a manterem conversas que as deixassem bem vistas junto a grupos de pseudo-intelectuais com algum dinheiro para gastar em arte, ou, quando o não tinham, com tempo suficiente para escrever críticas que só eram lidas por pessoas parecidas. <br />Mesmo assim, João voltou à carga: «Mas, então, nesse caso, o que te traz a uma exposição de fotografia?»<br />A rapariga esboçou mais um daqueles rasgados sorrisos, demasiado parecido com o do retrato que pairava junto deles, naquele parede; «isso agora...», respondeu naquela voz rouca que começava a provocar bastante mais do que apenas um qualquer encanto puramente platónico. <br />E tais pulsões, João sabia-o bem, punham-no imediatamente na defensiva, numa postura em que a timidez voltava a denunciar-se e a falta de jeito era sinónimo de nó na garganta, boca seca e, por vezes, faces coradas. <br />E a miúda a divertir-se com isso, notou João, ficando cada vez mais nervoso. <br />Levando à boca o seu próprio copo, aproveitou para, pausadamente, decidir o que dizer em seguida. «Isso agora, não. Podemos conferir a guest list em conjunto, se quiseres» - porra! Já me lixei, pensou João, em pânico. No meio da vontade em dar uma resposta divertida àquela sugestão da rapariga, algo tinha ficado pelo caminho, sendo certo que o resultado final tinha sido desastroso, num tom de agressividade despropositada. «Como eu sou idiota, pá!», exclamou no seu interior. <br />Contudo, por incrível que pudesse parecer, a jovem mostrou-se ainda mais divertida... E de repente disse: «Então é a ti que tenho de agradecer pelas bebidas à borla? Parabéns, tens aqui uma bela festa. Aquela a que fui há duas semanas não foi tão boa».<br />«Deixa-me adivinhar», interrompeu João, «és uma penetra de festas!». O seu sorriso amarelo, após se ouvir a si próprio, não deixava entrever a sua verdadeira frustração. Sim senhor, João, tu hoje estás lançado, miúdo; cada tiro, cada melro. <br />A conversa, com tais atoardas, iria acabar logo ali. <br />Mas, uma vez mais, a rapariga não desarmou e retorquiu a rir-se: «Nem por isso, não... Digamos que tenho os meus conhecimentos».<br />Seria namorada de alguns dos convidados? João não queria contemplar tal hipótese. Ela era enigmática, sedutora demais, para que a noite acabasse abruptamente, no preciso instante em que algum sujeito bem vestido, idiota e pedante, lhe pusesse um braço à volta da cintura e dissesse «lá estás tu a falar com estranhos outra vez... vamos para casa que já é tarde?», virando costas com um piscar de olho de "chico-esperto". <br />João gostava de se deixar envolver na teia da sedução, do limiar de possibilidade de um sonho apaixonado mas, bastas vezes, vinha-lhe esse travo amargo da realidade. É natural que uma miúda destas namore, ou, até mesmo, seja já casada, pensava. <br />«Bem... vou andando...». Ao ouvi-la, João abandonou as suas lucubrações e uma sensação de pânico invadiu-lhe os sentidos. <br />«Não vás já!», disse de repente, «fica mais um bocado». A entoação dada roçava já a súplica mal disfarçada, apercebeu-se, envergonhado do seu declarado desespero. <br />«Não. Não pode ser. Estava a pensar em ir beber um copo ali mais abaixo e está a ficar tarde», respondeu a jovem, deixando transparecer alguma impaciência com as insistências de João. <br />«Então vamos os dois» - sugeriu ele. <br />Ela riu-se com tal sugestão, perguntando de seguida: «Mas o que te faz pensar que quero ir contigo». João sentiu o impacto de um soco invisível, mas certeiro, mesmo no centro do seu estômago. <br />Contudo, não se deu por achado: «Vieste à minha galeria. Estivemos este tempo todo a conversar; livraste-me de alguns convidados que são uma verdadeira seca. Deixa-me retribuir, pagando-te um copo no bar, ali, no fundo da rua. É para lá que vais, não é?»<br />Durante alguns segundos, pareceu-lhe que ela ponderava tal insólito convite, num puro esquema de «deve e haver». Por fim, disse: «Bem... Se é mesmo para irmos, preciso de saber o teu nome. Não costumo deixar que estranhos me paguem copos. Eu chamo-me Luísa... e tu?».<br />«Ah... Eu sou o João... muito prazer», respondeu, rindo-se nervosamente. «Vamos então?».<br />«Hmmmm... João... Certo... Vamos lá», o olhar divertido de Luísa tinha assumido agora certos e determinados traços que João ainda não conseguia decifrar. <br />Da outra ponta da galeria, Mané, que falava com o empresário de Jacinto Lopes, notou que João se dirigia para a saída. Este tipo é sempre a mesma coisa, pensou. <br />Desculpando-se ao sujeito que lhe contava animadamente algumas supostas peripécias da sua vida de empresário de artistas - contando na sua carteira com aquela banda punk que tinha roubado a bateria ao grupo de baile da aldeia -, Mané dirigiu-se para a porta. Tendo agarrado discretamente João por um braço, disse-lhe em sussurro: «É sempre isto, pá. Fico eu aqui a segurar o forte, não é? Enquanto o menino se diverte com os seus engates. João, não te esqueças que eu estou para me ir embora e...». <br />João interrompeu-o: «Mané, não é nada disso. Desta vez, o interesse é puramente profissional».<br />«Profissional, hein? Mas pensas que estás a enganar quem, pá?» - Mané começava a perder a paciência; «o único interesse que devias ter é no sucesso deste lançamento e não em marcar pontos com essa miúda... É gira e tudo isso, mas tu tens responsabilidades, pá. E eu não vou cá estar mais para te lembrar delas».<br />Luísa estava já do lado de fora da galeria, no passeio da rua, falando ao telemóvel. Tinha um certo ar carregado, notou João intrigado. «Mané, eu sei que não vou poder pedir-te mais nada na vida. Por isso, dá-me uma folga hoje. Quero tirar uma teima com que ando desde o início da noite... Melhor, desde o início da semana».<br />«Tu já andaste foi no scotch, não foi, João?» - perguntou Mané, naquele jeito de quem já se conformava com tais hábitos do sócio. <br />«Não é nada disso, pá!» - exclamou João, vendo Luísa a olhar para o relógio, enquanto esperava por ele, o telemóvel já na mochila. «Repara bem na fotografia que está naquele canto... Esta miúda é a tal modelo! Tenho a certeza!». <br />«Mas o que é que isso interessa???» - por vezes, Mané ficava farto das obsessões infantis de João. <br />«Manuel, por favor, deixa-me ir! Amanhã falamos».<br />Olhando para João, Mané sabia que não havia mais nada a fazer. «Vai, pá... Sempre a mesma merda!». Este tipo vai ter de aprender por ele próprio, pensou, por fim. <br />João saltou para a rua e foi ter com Luísa. «Problemas?», perguntou ela, reticente. <br />«Nada disso... Coisas do meu sócio» - atalhou João. <br />Desceram a rua num estranho silêncio absoluto. Como se tudo o que tinham para dizer um ao outro já tivesse sido dito, restando apenas algo do género de «Está uma noite quente, não está?». Contudo, João não via grande utilidade em falar sobre o tempo, pelo que nem abriu a boca. <br />Ao entrar no bar, o som do jazz dava o mote a uma certa quietude acolhedora. Escolheram uma mesa junto à cabine do DJ, de um formato curioso, com a frente de um qualquer Cadilac cromado em tons de rosa, a sair da parede e escondendo no avançado que assim criava, a banca com os gira-discos, os leitores de CD's e os misturadores de som.<br />À chegada do empregado à mesa de ambos, João perguntou a Luísa: «Que te apetece beber?». <br />«Vodka tónico» - respondeu ela, olhando seriamente para o empregado. Afinal, sempre és menina do vodka, pensou João... «Sejam dois, então, por favor», disse ele ao sorridente empregado que parecia querer adivinhar, em jeito de quem achava já saber tudo, o propósito daquele casal recém-chegado. João não suportava tais hábitos, e, para não se irritar, desviou o olhar, para Luísa. <br />«Então, conta-me... Como é que deste com a nossa exposição?», perguntou, enquanto acendia um cigarro e as bebidas eram servidas. <br />Luísa deu um gole demorado na sua bebida, parecendo deixar-se levar pelo fresco travo agridoce da combinação; o limão, o gelo e a água tónica borbulhante eram a verdadeira essência e camuflagem daquele prazer culpado; daquele desejo de alguém se perder na ilusão etílica dos sentidos. <br />Mordendo ao de leve aqueles seus lábios carnudos, naturalmente vermelhos, perguntou em tom de desafio: «Diz-me, João, que te interessa isso ao certo?»<br />«Como já te dei a entender, podia pensar num milhão de razões, enquanto dono da galeria e autor da guest list... Mas o que eu realmente acho é que tu estiveste ali na exposição, hoje, a convite do Jacinto - eu cedi-lhe algumas entradas para os seus próprios convidados; tu és a modelo do #Semblantes»<br />Luísa sorriu ao de leve e disse: «Pois... talvez até seja... mas é só disso que queres falar? Foi só mesmo por causa disso que vieste comigo até aqui?»<br />Apetecia-lhe insistir até ter a certeza de que Luísa era, realmente, a modelo daquele retrato que tanto o intrigava e fascinava. Contudo, apenas disse: «Conta-me mais sobre ti, Luísa». <br />«Que interesse podes ter tu em mim, na minha vida?». Luísa não desarmava, naquele seu sorriso inquieto. <br />No entanto, naquele preciso momento, os olhares de ambos cruzaram-se, por instantes; e algo se passou. Num fragmento de segundo, pareceu a João que nada mais importava saber; que Luísa já lhe tinha contado tudo. A nitidez com que conseguia olhar para o fundo da sua alma, contrastava com aqueles grandes olhos castanhos que lhe tinham captado a atenção desde o primeiro momento. <br />Luísa parecia sentir o mesmo, pensar o mesmo...<br />Sem se aperceberem, os dedos das suas mãos direitas tocaram-se ao de leve, sobre o vidro da mesa, onde repousavam as suas bebidas; as bolhinhas de gás da água tónica subindo, a marcar um tempo que, de facto, a esta altura, era bastante acelerado. <br />Da entrada do bar, cuja porta se encontrava totalmente aberta, vinha uma brisa fria, o anúncio de uma madrugada prenhe de possibilidades. <br />Luísa aproximou-se suavemente de João; os lábios de ambos tocando-se, prenunciando o resto de um beijo demorado, suave e macio. O hálito de Luísa era doce e, ao mesmo tempo, quente.<br />«Uma foto não te consegue beijar assim, pois não?» - murmurou Luísa, afastando-se milímetros da cara incrédula de João. <br />Totalmente desarmado, João estava sem palavras. O coração batia-lhe descompassado e sentia que, a qualquer momento, se engasgaria, com falta de ar. <br />Se dúvidas ainda lhe pudessem pairar no espírito, as mesmas tinham-se dissipado naquele instante. Ele era agora prisioneiro de Luísa;<br />Que tinha retomado a sua pose enigmática e aquele olhar de menina irrequieta; como se inconsciente do que tinha acabado de fazer... <br /><br /><br />Alexandre Villas-Diogo, MomentosViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-80647076379159222002011-06-02T16:16:00.001+01:002011-06-02T16:16:38.619+01:00Histórias da Água de Castello<p><div id="globalContainer"><div id="content" class="fb_content clearfix" style="min-height: 100px; visibility: visible;"><div id="mainContainer"><div id="contentCol" class="clearfix hasRightCol"><div id="contentArea"><div><div class="mbl notesBlogText clearfix externalBlog"><div><p>Não te vás de mim e deixa-te ficar. <br />Vem comigo aproveitar esta noite perfumada com aroma de pinheiro; junto às ribeirinhas margens iluminadas por candeeiros de tempos mais inocentes. Deixa que esta estação te marque o compasso, não pensando no que está para trás. O tempo não dá tréguas e na tua mão apenas o valete de copas te garante algum ganho. Procura a melodia e não te importes com a letra, pois a verdade das coisas encontra-se mais nos sentidos no que numa qualquer razão de médias ponderadas. <br />E tudo isto te digo porque, de certo modo sei que estar onde estou sem ti não faz qualquer sentido. E se assim é, fácil se torna de ver a razão pela qual o que escrevo também não faz sentido algum. O ímpeto da saudade apenas me diz para deixar a pena cibernética vogar ao sabor da brisa fresca com cheiro a cerejas. Não chego ou paro em sitio nenhum porque realmente nem cheguei a sair de onde me encontro. E deste modo, logo noto que já só falta um quarto para as onze…</p></div></div></div></div></div></div></div></div></p>ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-67751885698135338062011-05-23T22:01:00.001+01:002011-05-23T22:01:16.131+01:00Gira Discos<p style="text-align: center;"> </p><p style="text-align: center;"><iframe width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/FDTUAgMu6VU" frameborder="0"></iframe> <br />Final de tarde em Maio.</p><p style="text-align: center;">Com chuva e cheiro a terra molhada.</p>ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-71878759414645615962010-12-01T20:00:00.003+00:002010-12-01T20:06:38.851+00:00Gira-Discos<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YIdsmniLXqU?fs=1&hl=pt_PT"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/YIdsmniLXqU?fs=1&hl=pt_PT" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />No dia de hoje, só podia mesmo ser esta a temática. <br /><br />É bom saber que, à parte a crise, o FMI e a dívida soberana, teremos sempre, lá está, o verdadeiro Soberano à espera de ser chamado, contribuindo para uma mudança, também ela, verdadeira. Haja é coragem. <br /><br />Viva o Rei! Viva Portugal!ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-22913813850429425912010-08-29T17:18:00.001+01:002010-08-29T17:18:23.216+01:00O Banhista 2010<a href="http://www.flickr.com/photos/28514186@N06/4927818160/" title="image por viriatofcastro, no Flickr"><img src="http://farm5.static.flickr.com/4098/4927818160_5389ddd751.jpg" width="500" height="375" alt="image" /></a><br />Com uma semana passada sobre tal registo, o banhista deixa um último conselho.<br />10º Conselho: Se é banhista leve a praia consigo... até ao próximo Verão!ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-25295695275435283752010-08-21T02:29:00.001+01:002010-08-21T02:29:39.058+01:00O Banhista 2010<a href="http://www.flickr.com/photos/28514186@N06/4911407386/" title="image por viriatofcastro, no Flickr"><img src="http://farm5.static.flickr.com/4099/4911407386_15cd60ac86.jpg" width="500" height="375" alt="image" /></a><br />9º Conselho: Se é banhista liberte-se... mas com juízo!ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-53644102098189708622010-08-19T21:10:00.000+01:002010-08-19T21:11:09.111+01:00O Banhista 2010<a href="http://www.flickr.com/photos/28514186@N06/4908302896/" title="image por viriatofcastro, no Flickr"><img src="http://farm5.static.flickr.com/4101/4908302896_9eee31f274.jpg" width="500" height="375" alt="image" /></a><br />8º Conselho: Se é banhista edifique.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-71418750305454171342010-08-16T02:15:00.001+01:002010-08-16T02:15:46.109+01:00<a href="http://www.flickr.com/photos/28514186@N06/4896184536/" title="Foto0464 por viriatofcastro, no Flickr"><img src="http://farm5.static.flickr.com/4081/4896184536_1534fe6525.jpg" width="500" height="102" alt="Foto0464" /></a><br /><br />Postcard<br /><br />Quando a neblina se instala e o sol se esconde, fica um pequeno aperto no peito ao recordarmos que o tempo passa, impermeável a qualquer desejo de constância.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-80655787309871773622010-08-16T02:05:00.000+01:002010-08-16T02:06:57.274+01:00O Banhista 2010<a href="http://www.flickr.com/photos/28514186@N06/4895589369/" title="Foto0463 por viriatofcastro, no Flickr"><img src="http://farm5.static.flickr.com/4099/4895589369_7f817f87cf.jpg" width="500" height="375" alt="Foto0463" /></a><br />7º Conselho: Se é banhista, faça uma alimentação saudável.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-954411888521568142010-08-12T20:46:00.001+01:002010-08-12T20:46:54.067+01:00O Banhista 2010<a href="http://www.flickr.com/photos/28514186@N06/4885617493/" title="Almost California... Just almost. por viriatofcastro, no Flickr"><img src="http://farm5.static.flickr.com/4079/4885617493_b91e18255c.jpg" width="500" height="375" alt="Almost California... Just almost." /></a><br />6º Conselho: Se é banhista, faça caminhadas.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-81729693734132514682010-08-11T21:12:00.001+01:002010-08-11T21:12:39.034+01:00O Banhista 2010<a href="http://www.flickr.com/photos/28514186@N06/4882722635/" title="Foto0420 por viriatofcastro, no Flickr"><img src="http://farm5.static.flickr.com/4115/4882722635_8002b73faa.jpg" width="500" height="375" alt="Foto0420" /></a><br />5º Conselho: Se é banhista, consulte sempre o Boletim Metereológico.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-63251940237975200862010-08-10T20:55:00.001+01:002010-08-10T20:55:24.901+01:00O Banhista 2010<a href="http://www.flickr.com/photos/28514186@N06/4879626519/" title="Foto0414a por viriatofcastro, no Flickr"><img src="http://farm5.static.flickr.com/4135/4879626519_3098888322.jpg" width="474" height="453" alt="Foto0414a" /></a><br />4ºConselho: Se é banhista, mantenha-se vigilante.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-45800501310199351712010-08-09T20:47:00.003+01:002010-08-09T20:53:37.616+01:00O Banhista 2010<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Fp741kgB55LAh7yK-d6dorsRnnc8nEiUcd9RVpC80Qx6bQPdkGz5nz4L93g1HqnfDzVFHijKMN1ABmbwnAovX2aXd5CnkW752so7yirzaITmNxBUaTlv8nmSYuxuxVo16lkx/s1600/Foto0401.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Fp741kgB55LAh7yK-d6dorsRnnc8nEiUcd9RVpC80Qx6bQPdkGz5nz4L93g1HqnfDzVFHijKMN1ABmbwnAovX2aXd5CnkW752so7yirzaITmNxBUaTlv8nmSYuxuxVo16lkx/s200/Foto0401.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503500131189781762" /></a><br />3º Conselho: Se é banhista, respeite a bandeira.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-63225451633067851852010-08-09T20:45:00.000+01:002010-08-09T20:46:15.091+01:00O Banhista 2010<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgooirbLNn3OJuG_tsDVDTIrKfw1vRMCKdJYBA1vHtTLQljsKJWNoYY04klJuJKe4ZBidE9dCN25tFW_g4VvrD2ZbNoLmLR4i4FhBhAVgr82-rvBvcVqyHLhcD637AE35fBM5wc/s1600/39994_1548634763597_1466922960_1443116_8378587_n.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 150px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgooirbLNn3OJuG_tsDVDTIrKfw1vRMCKdJYBA1vHtTLQljsKJWNoYY04klJuJKe4ZBidE9dCN25tFW_g4VvrD2ZbNoLmLR4i4FhBhAVgr82-rvBvcVqyHLhcD637AE35fBM5wc/s200/39994_1548634763597_1466922960_1443116_8378587_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503498524746138274" /></a><br />2º Conselho: Se é banhista, não beba.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-41453234400785353952010-07-27T20:20:00.001+01:002010-07-27T20:20:51.193+01:00O Banhista 2010<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCgW5p3cEaZnfNVmqk2WvPqSzrlvLzDev0KUKaSa4xbfa1HuQpODoGhYDBcNBydFCYNbXg_gK_rXOwgF_uGC_rodgS6NNg7NyusbKBXLMrSXYrwyBXPuS-I3dVNYCwoC9maTse/s1600/Foto0361A.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 200px; height: 173px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCgW5p3cEaZnfNVmqk2WvPqSzrlvLzDev0KUKaSa4xbfa1HuQpODoGhYDBcNBydFCYNbXg_gK_rXOwgF_uGC_rodgS6NNg7NyusbKBXLMrSXYrwyBXPuS-I3dVNYCwoC9maTse/s200/Foto0361A.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498667347292891522" border="0" /></a>1º Conselho da época balnear 2010: não vá para a praia sem guarda-sol.ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-66143451793112777842010-07-22T01:46:00.000+01:002010-07-22T01:47:16.857+01:00Puro Vintage VII<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://serta.kalissimo.com/fotografia_da_serta/Sert%E3_praia_Miradouro.JPG"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 1600px; height: 1200px;" src="http://serta.kalissimo.com/fotografia_da_serta/Sert%E3_praia_Miradouro.JPG" alt="" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;"><br />A manhã já ia a meio e o frio das primeiras horas da alvorada começava a ceder o lugar a um calor sufocante. Mas era nesse misto de calor húmido que o cheiro da erva verde e a sombra dos choupos davam lugar a um cenário único, daqueles que fazem desejar o Verão e os dias grandes.<br />Naquele ano, durante o Inverno, tinha chovido bastante e, por isso, o açude transbordava. Enquanto assim fosse, enquanto a água corresse àquele cristalino ritmo, realçado pela luz matinal, os banhos estavam garantidos.<br />Todos os anos, por volta do início das férias grandes - e antes das viagens para as praias do Algarve - era ali que um grupo de cinco amigos se reunia. De facto, o João, o Manuel, a Teresa, a Beatriz e a Francisca conheciam-se desde sempre e encontravam-se sempre na vila que viu os pais de cada um crescer.<br />Por entre olhares tímidos e nervosos, largas gargalhadas e piadas sem jeito, todos saboreavam aqueles momentos com um gosto especial.<br />A primeira entrada na água era sempre precedida de bastante hesitação, porque apesar do calor que se fazia sentir na margem, a corrente era impiedosamente fria. "Só lhe faz bem, menino", dizia o senhor Carlos, dono da mercearia ao lado da casa dos avós de Manuel, quando este lhe relatava, de início, as aventuras de mais um dia.<br />Sustendo a respiração Beatriz atirava-se à água e a voz do seu professor de natação de imediato lhe ecoava na cabeça, repetindo as exigências da postura, o ritmo curto das braçadas e dos movimentos do "inspira, mergulha, vem ao cimo e expira". Convencido de que contemplava o verdadeiro modelo de perfeição olímpica, João olhava para ela e logo a Francisca e a Teresa lhe atiravam risadas que o faziam corar; ao que ele, acto contínuo e em jeito de vingança pela descoberta de tal oculto segredo - a que elas chamavam de "fraquinho" - as empurrava para água, saltando também ele em seguida e provocando um aparatoso chapinhar.<br />Chegada a hora do almoço, rumava o grupo para casa dos avós de Francisca, subindo pelas hortas que se encavalitavam nas escarpas fronteiras ao açude. Lá chegados, mais um ritual quotidiano se iniciava. A empregada lá de casa, a Dionísia, esperava-os com um farto repasto, porque, afinal de contas, "os meninos estão a crescer e por isso precisam de comer bem".<br />Pelas horas de torreira, no cumprimento canónico dos tempos da digestão, entretinham-se os cinco a jogar às cartas, a ler revistas de outras eras e a ouvir uma qualquer roufenha estação de rádio numa telefonia que era, ela própria, uma peça de museu. O ar era fresco naquela sala de estar com ampla varanda, paredes de estuque e tectos altos.<br />Contudo, o dia balnear não terminava para estes marinheiros de água doce sem mais uma ida ao local. Manuel e João aproveitavam para disputar o primeiro lugar na velha prancha de saltos, cuja madeira gasta ameaçava a ruína total. Quanto às raparigas, ficavam à conversa nas toalhas de praia, trocando confissões em forma de prolongados suspiros.<br />Numa vida simples, o pôr-do-sol tinha o encanto de uma aurora especial - aquela que acontece quando se acorda para a vida por inteiro.<br />E para aquele grupo de amigos a vida estava, de facto, ainda a começar. Ali, junto à RIBEIRA.<br /></div>ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-44538983533371755402010-05-30T22:18:00.002+01:002010-05-30T23:02:33.480+01:00<p><br /><object width="480" height="385"><br /><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QqI6YoaEblc&hl=pt_PT&fs=1&" /><br /><param name="allowFullScreen" value="true" /><br /><param name="allowscriptaccess" value="always" /><embed src="http://www.youtube.com/v/QqI6YoaEblc&hl=pt_PT&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed><br /></object><br /></p><br /><p>Uma excelente canção de Festival. Uma boa prestação. 18º Lugar não é mau, tendo deixado para trás a Irlanda e o Reino Unido. #LePortugalDouzePoints Parabéns, Portugal!</p>ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-3654544803501358462010-05-10T02:35:00.001+01:002010-05-10T02:35:11.000+01:00<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/gIWNn6j-iPM&hl=pt_PT&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/gIWNn6j-iPM&hl=pt_PT&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object> Não é para quem sabe, é para quem pode! Ah grande Benfica!!! Glorioso, sempre!!! ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-36958076992611878412010-04-26T23:19:00.001+01:002010-04-26T23:19:15.332+01:00Ela…<img src="http://api.photoshop.com/home_351e055a18cc47aeb1c2350b0ca2c2af/adobe-px-assets/dc2eabe4faf44f1786c1fa414873877f" width="467" height="375" /> ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-38542214474983670612010-04-20T01:48:00.002+01:002010-04-20T03:54:37.794+01:00Momentos<div style="text-align: justify;">"#3 </div><div style="text-align: justify;">Ao entrar, João quase não reconhecia o espaço... Era sempre assim nas noites das festas de lançamento de uma nova exposição. Pop dos tops, as luzes cibernéticas - porque as psicadélicas eram coisa do passado -, um oceano de «gente gira», segurando nos copos que iam saindo do bar improvisado junto à cabine do DJ... Todos os que ali se encontravam tinham sido convidados para contemplar o trabalho fotográfico de Jacinto Lopes. </div><div style="text-align: justify;">Contudo, a impressão que João tinha era que as únicas fotografias a render alguma coisa esta noite, tal como nas outras todas, eram aquelas que cada conviva decidia tirar com o seu telemóvel... Com os amigos, sorrindo, fazendo alguma cara idiota para «postar» no livro-das-caras - nos tempos que corriam qualquer um tinha direito à sua própria revista social. E ainda bem que assim era, talvez - pensava João. Avesso a um certo estilo snob, com rótulos de «reservado a pessoas que apenas alguns de nós consideram importantes e porque sim» e «pessoas famosas» (nunca percebendo muito bem a partir de que altura se podia considerar alguém famoso, implicando a fama algo de realmente importante para a sociedade), avesso a tudo isso, João raramente emitia passes de imprensa para repórteres que insistiam em fazer carreira, vendo tudo a «cor-de-rosa». </div><div style="text-align: justify;">Ao avistar Mané ao longe, à conversa num canto da galeria, com um sujeito, alto, moreno, vestido com um fato preto às riscas brancas, encaminhou-se para o local, deduzindo logo tratar-se do tal JL. </div><div style="text-align: justify;">«João, pá, ainda bem que chegaste» - disse Mané, num tom excessivamente jovial mas compreensível pelo copo que ele tinha na mão. Com toda a certeza, o que Mané bebia não era apenas sumo de laranja. «O nosso novo cliente, Jacinto Lopes».</div><div style="text-align: justify;">«Muito prazer, Jacinto. Sou o João. Desde já quero dar-te os meus parabéns pelo teu trabalho e agradecer-te pela escolha que fizeste aqui pela "Kapa7"» - João não resistia a um bom trabalho de relações públicas. </div><div style="text-align: justify;">«O prazer é todo meu... Ouvi falar muito bem da vossa galeria, por isso a escolha foi quase como que natural» - respondeu JL, tímido e sorridente. </div><div style="text-align: justify;">Este tipo ainda é um puto, pensou João. Mas ao menos teve a coragem de se lançar no sonho, não haja dúvida. Olhando para ele com curiosidade, uma pergunta assaltou João de repente: «Jacinto, diz-me uma coisa... Tens ali uma fotografia chamada «#Semblante»... Pá, qual é a história da peça?»</div><div style="text-align: justify;">JL esboçou um sorriso e respondeu: «Gostaram? Penso que é o melhor trabalho que alguma vez fiz... A luz e a angular estavam a sair muito bem naquele dia e a escolha do papel de revelação também me pareceu...»</div><div style="text-align: justify;">«Não é disso que eu estava a falar, pá!» - interrompeu João.</div><div style="text-align: justify;">«Não? Não... estou a... perceber...» - Jacinto mostrava-se desconfortável e o som da música também não estava a ajudar a manter uma conversa séria.</div><div style="text-align: justify;">«Estou a falar da modelo! Quem é ela? Onde a encontraste? Conhece-la pessoalmente» - a torrente de perguntas não seria apropriada para o momento mas João sentia que as tinha de fazer... era idiota que metade de um rosto desconhecido andasse a intrigá-lo desde o início da semana. </div><div style="text-align: justify;">«Ò João, pá, deixa lá isso... O JL está lá agora para se lembrar de todas as modelos que teve a trabalhar com ele» - atalhou Mané que detestava estes pequenos assédios de João, mostrando aos outros o péssimo defeito que tinha em não se conter sempre que a sua ideia não era entendida à primeira. </div><div style="text-align: justify;">«Pois... Já não sei muito bem quem era... Foi-me recomendada por uma agência com quem já não trabalho há dois anos... Se bem me lembro, era uma estudante de filosofia... sim... ela disse-me qualquer coisa sobre isso... Que fazia este tipo de trabalhos apenas para ajudar a pagar as propinas ou coisa do género» - Jacinto parecia agora mais expedito nas explicações que dava, na esperança de causar boa impressão aos seus galeristas. Ele próprio também sentia uma certa inquietação - um não-se-sabe-muito-bem-o-quê de desejo, talvez - quando se punha a recordar aqueles profundos olhos castanhos e o sorriso inquietante da, agora e ao que parecia ilustre, desconhecida. </div><div style="text-align: justify;">João sentia-se um pouco frustrado. «Pronto, deixa lá, pá. Nada de importante.» - respondeu. De seguida, olhou à sua volta e resolveu ir desanuviar para o meio das pessoas. A galeria estava mesmo sobrelotada. «Mané, Jacinto, até já. Vou dar uma volta e ver se consigo vender já alguma coisa» - uma vez mais, o toque de relações públicas, qual marchand sério, pareceu-lhe uma boa desculpa. </div><div style="text-align: justify;">Enquanto se encaminhava para a zona das bebidas, ia olhando para o longe, para a parede onde estava exposto o #Semblante e, de súbito, pensou: «Por esta noite quero que sejas a minha musa... Quero levar-te comigo para todo o lado». Naquela afirmação havia uma nota de romantismo quase infantil, aquela réstia de crença na magia de uma história que, cinicamente ou bem vistas as coisas, não fazia sentido algum: qualquer vendedor de sapatos hoje em dia podia ser um princípe e qualquer «chaço» a sair da sucata podia ser mais do que um dispensador de peças para um mecânico de uma oficina de bairro.</div><div style="text-align: justify;">Mas, esta noite, ao pegar no gin tónico que tinha pedido, João queria acreditar. </div><div style="text-align: justify;">E, nesse preciso instante, João avistou-a. Um olhar maroto, sorriso de menina irrequieta como que a preparar alguma partida... Os olhos castanhos, os dois, as sobrancelhas, também as duas, arqueadas, num tom deliciosamente inquisidor relativamente a tudo, e a boca... aquela boca, inteira, a prenunciar a frescura de um pêssego de finais de Junho... A promessa de, num beijo apenas, descobrir todo o calor de um Verão sem fim. Ela estava ali! "</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Alexandre Villas-Diogo, Momentos</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">O folhetim que satisfaz... apenas os sonhos.</span></div>ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-35310864251488522032010-04-05T02:47:00.002+01:002010-04-05T02:49:32.117+01:00The Legolactic EmpireA melhor maneira de passar um Domingo de Páscoa é assim. <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt7vC2Exgz7vZvk_cAXsKZH-_4RHSyEWrPTrwtCTfLsm2B-qhmG5RSnVeuPNTddgP7vfNbO6Wfh1sFylfj1RQBs5kKpo_GGw-urJAezAqUuV8kDJZJ0kXyKQEEA4lTOnHcCPPM/s1600-h/Foto0095%5B2%5D.jpg"><img style="border-width: 0px; display: inline;" title="Foto0095" alt="Foto0095" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVqeyysWoIlprIpa_ky_p8EQMQE9BytuodZp7L76Y8AwvIDZkf7vOZX34DllhbA_dUR-d1KSUKppc2-7mI6qCzbirRF-dmMmakqCy1mUrT6HAyU5yA_fRL0UDfCNn5FYmQkFaS/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#1 A caixa e as peças já cá de fora </p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEtYO-AKWPgkPS7pVndzT48jD3i7chFW8dYfbwKjADJMvdgcpkHaPEbUvQQlrmkg22FSL4sVZCaKTKnEngthnzU1WB-mXXjnR2uC-Tq68Wv_hXqr_7bEnucACH1DT5fgnT0gWA/s1600-h/Foto0096%5B2%5D.jpg"><img style="border-width: 0px; display: inline;" title="Foto0096" alt="Foto0096" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSCGQ7eBOd2nzdxsSI5BONHYySAXxmQydTiTsdrxOPLVgiEggNXW25Cb4IM_pYIdZqgaseffjFjDWSFW-_GshR2AmmT6kY7hTaKzVc_cwq8c1y5NxYl0-UtP9eq2ZyVgCyFxLI/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a> </p> <p align="center"></p> <p align="center">#2 Vista lateral do cockpit a tomar forma </p> <p></p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDueyVHBqqo1OLFDvPrLXH31mRF-cYeyLB5euvGZKk5UgJeMVT8fuPONirZSSs2KyXtIg8BJIiyN9Oq4LfYRHEl9B1KStRn1ohVggjOEDhCAzQbGoNhIybdWEyKvi-b53rN_sE/s1600-h/Foto0102%5B2%5D.jpg"><img style="border-width: 0px; display: inline;" title="Foto0102" alt="Foto0102" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiq1UvLz08Y-yEYVyb4Cj9mkWh8GGgos3oRBa7LdoZ3JCbTTpBUvsbxxv191CGdK37bXEqWGMSSQEs9z1qL3Xm4clWK01fzRLYcv0I0X3dmrB4R_SWdHwhQEGHbNb7f-uGJZk7u/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a> </p> <p align="center"></p> <p></p> <p align="center">#3 Outra vista lateral</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkxa_ZFulr-C6VWk3U4AYey1SEewoWqC3pKv_AeoojnfDoDABzDh1YSF7MHndbvipmIVOhWMBilY7M-VdcjbJj_mpPqrKy0KL3E9ziSCrOeYAavcnteDUOcFG6pq01RoDwDtg3/s1600-h/Foto0103%5B14%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0103" alt="Foto0103" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAys6E0xpZR44hSCSbhp4bROjRSv17URQgoiYeFlM6N6yIf9tMVOg0qK6qo7KL3p4UTxlVtbElp8uDCo0IZOkh7a0jxdNiXyiRmtWrXa23P-UKdgWrIzlcSaVKfoifSMSd8-iY/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#4 Darth Vader a inspeccionar os trabalhos</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJUR5r1LnX7DL0b02PA84p0hAdwi4xW1lBbnev-P37FE_pM1a82-5GLiUkshfvZMEHPWJ0X2p8jp4RWW7D1FKOlmJeQ5RZR0ec9J_vU-uHZQaY_AtMTFDkNPbD18zuPxtQnE59/s1600-h/Foto0107%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0107" alt="Foto0107" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc5eD2avqwEIhGVfdlCXrBRpyFjdtRVDJzvxClSEY70GG5OdrfFWKmJnubte5-r0B2LXQGlrvRe7YjoxtnqaWFaKRYwiGweVpETkWkaCTKfUfs0vGS1zW50jXdli1pqVwydi4x/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a> </p> <p align="center">#5 Seguindo o plano à risca...</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKTlxB-1hM1XSXV7ZrrYRGBDx3P6QEGYoNVUQ9cMUkNXaIVuTRsdkNioyInmwAWeolTE8hVcAQmPgvOByC8lTCW1cAq5NQncfz7CN-4HNtVAkBbtWUeRZCUEgFNTQ67bC5yEbH/s1600-h/Foto0108%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0108" alt="Foto0108" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-u5RvqZnQqRI8wEjkzDwZKmHNb1voimlDXMXlQlqs5VR_uaMb0ln6vK7p2mby_i6fY8HTJciS8LUAviksRxpiaQxmpRM0njfxx7isGnuunEON4x99vYG7opEqrzvPzBp0jFoE/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a> </p> <p align="center">#6 Tudo pronto para a primeira fase de "assembling"</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9OEEMqxgHA-ebYSeIIn8tEicSISgva0zHUfof9jZZZVgIjQHlcFi-5IApY7xJ-xhRi9z0UEJyOuDliUyadvUKE46tusjQoDWnIIIOhRXapdytq0UNRPKaOtWeeia9A9Ar0v7-/s1600-h/Foto0110%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0110" alt="Foto0110" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEia7Z70ra17aIVKYI6taQ2Bh36VhkUtj3ivakD4yXkkGLAu903cJ5NxxxKuk0G8ToIuyVdoV7dU8r9U15QwzDlbrDHSIwD8vVQGSXTbjaXcthQc89AjeLy9opoRHCTMOTA7VkOs/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#7 Fazendo progressos</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmtng1pavuV7feCMoKC3MkepBRe49tHBMhrxBQGq79lil_bl4dQgeB_xQjH96GedX-LcqjYLIEItyFPG59ovBN3TYlo_p3T_Bzq9LOMHXbrFMPhdgp4iiiZt6GQtd1U6DWrxOD/s1600-h/Foto0111%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0111" alt="Foto0111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNjdMPbQQXNffPVcgI0QwfvUthejVOMt-vyIgGJzyjhHQ1GDUvcHxXtRCzNKs_fKXn4nSWFpKLCRBI4G0-imonpbYXlikU1C8zfQjlDcUIb7x2_Lsl7sjnVMLh_roh4h7H1a4w/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a> </p> <p align="center">#8 Carlinga completa </p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNzcbBZOlfl3Le-KI9vWFAtIUVtE4-iSiO-B88puj0s8a9Dfb5L-Q4j-jTurDA9Vmgg6k4ry4X6w751Vc3sU22_EuBJ2kkiTuoUuZnCDgxpI6mombXkOp0kvEi-BfbG8fY8BeU/s1600-h/Foto0113%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0113" alt="Foto0113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3c1Goc2gVA5W0iRR-YaW7gIJF4U1MPGdE2dw5-PyrgNQnJhXW5S6wvoksTewVCqmEds4T3kuPd1MBFW5zKf6Y9W84pshyphenhyphenYpuux_1jA7wSkTB4BlLd5zCrQignZVEcqegm2sWG/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#9 Asas: a parte mais complicada, confesso.... De tão "simples" - é como quem diz - que era...</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Mj6pzpRohfIse10BdjhD-R8TTH1mioCmpYQZMxbd4e5UluRvTGa92dquTYxJd0Y_ocJ1vAu1PoMmf4Cpz5crxPakxWQsyTxe8hKpku5yXEhehFIB5ULgwtOJvNOLYVVQRZES/s1600-h/Foto0115%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0115" alt="Foto0115" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmRqWMd828RfU3B35vJyNujnoE5nVtjKBUvCfLiFQCOpolv5lB01WTDUmQkK626MeI7aTAxas8ktFotBqNjYQAS840PUIJ49kmFqUSvND5lZzY7W0hwLvmkCkZX_raRHwUdSMN/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#10 Mais Asas...</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhByWQuW-v512PWhKl9RnaAAEraM6Io3RFcTzlERQmtNl0Hwl9CVbdeqfUap9WUepzi6XO8A3H5KfHGc66LNptHurhPwD8sPRjeCRyVLZI3Be11aZ97ZT7u-IdfYMTTMag7AEU/s1600-h/Foto0117%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0117" alt="Foto0117" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisl1vfANiKrMgW17uCM3Ase6b68iF-BRVKV9YDdNauP5FcwY19mBxkqVql8fbTIUqC1Meiw7hy7sKKo06eRRgTF0orEOCDJtq5QnFUPjRXpVmkuvndJiF15nM06xGp-SaeGsE3/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#11 First wing assembled, Lord Vader</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWKCgzU1sG-mEE6KLmWyGCWLzP1nqe7FxoIF8EjvE_Ti38XHIgA0ENP07n9aXC1sw7igE1qVG9yK4knHiw2rzZq3hjMw0zkX_-X_LTBpnwI_SF_iq3-YDOJjUQDwPWXGZLcokS/s1600-h/Foto0119%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0119" alt="Foto0119" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnA3NfHeX6Tmxiw_GSj9wh9_mTe8HgTq_V9W1iPYmOA6UB8EPdXD7R0Bfo2i4S8JFePWdGznZW5MBj7OUDdmyFwziRfw6mMe06YEuvTETjlH140XXToO5EK6s7eBOAI-rbG612/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#12 Almost there... </p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG2eM5IX83it28LLLcuJV7ZmhzZD7mm5cxFFJKGbPUPLdx9hRlcCKd0dAEXS0-SVVT3Ebw0d4PwhOG2-cOiEp9-tJcHmGox5PLeT7JsGFTFtScJZbD6ZthnaCx6AML-3jzUujK/s1600-h/Foto0120%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0120" alt="Foto0120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirtNgE2y9gEJesX5zegsJh4i-mBNPmovJ6v3lawSeZymlhtD78UaWXXqLkxDXvzU2qWtQwYtsTyhoUY5kzZgQObn6wK8CczghRg4I3o-X_wjbvGt-sQcQIvQ3Zfn5awZvk8dma/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#13 Lorde Vader a respirar de alívio...</p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrDeCRqO_I5NtEx6q9xBpWcwEOm_p0k3IiC52EePqgSZ-dmVB3aZhoZd3tO1QuTZcoZwIKtOvIYhlXFIYJcjGqbf87J_9DPRANeFLlCiuEZyjSGCNMQFWp07qbVYHDm5sfYVPb/s1600-h/Foto0122%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0122" alt="Foto0122" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUohU__l3iW6YH6kGBzaaYf50P2VSyXX8u4n3qnd_6sBCxDCI4v2pYsF3qCgzymVDrKzfdwJLXW1pFzypDk4Ef301-MaKRBgyEi0fZB9Ul0xXxLXiPWzupPfZBM5pAHov6DYGt/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#14 <a href="http://www.youtube.com/watch?v=aQFrl5rpXMg&NR=1">"I have you know!"</a></p> <p align="center"></p> <p align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQeGhfLj637UW0UCdSefu3qPxqXWO7yor7w0abYxocO8RkaWAgnny5Sl3Mbv7gYGOfeqqGvkYJV7dif81I-4wshndWr0BbHmy0iQGzSorTZwVpmtJHtpef1emRcksM-PwnVx9X/s1600-h/Foto0121%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: block; float: none; margin-left: auto; margin-right: auto;" title="Foto0121" alt="Foto0121" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZxhF7ER371dAKBsFkd5gdX5f0V4EYMPgk26vFtDPGI2-QW6m19f8YNJJMpz-Z_zSZot9k2_siD5_1K-2RECmdWzTVThhNkurRNyXBuqecR1_4r-rri_AfbzVaG_-d-iCka_lf/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a> </p> <p></p> <p align="center">#15 <a href="http://apis.videosurf.com/webui/inc/go.php?redirect=http%3A%2F%2Fwww.youtube.com%2Fwatch%3Fv%3DVdc7v4vkbJI%26feature%3Dyoutube_gdata&client_id=ffext">"Join me and I'll complete your training"</a></p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTef65Dnoo_b08hkH3WEZX8sJJuLaC2Mg8orKg9zv3N-s_2ZQYJ2CLMmAVdibVFeo48z79B2zoYoee_wC011q4WUp4NzF3q5ycv3zZgaQ6ng75CC4xlKQ443ee-rV46npEpbVx/s1600-h/Foto0123%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0123" alt="Foto0123" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnHe-TOMdLPlUh1gqkXNZmji34Ew0qR9s8MKT3bWujOucyPnXHrGa72k6n5fpwB1JNIeoTuQDXfxoGbe1l9PFtvfpbEyX7X4gcbS3hE-jj5pX9TUmfWfJvpM_xvTnGtGXzhQ9L/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a> </p> <p align="center">#16 <a href="http://www.youtube.com/watch?v=oeJD6X76L08&feature=related">I'm high on emotion!</a></p> <p align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA2HbwVk2vwVGnwuonEYJ3-hRdOcdgHTYUxvzhIhUUQgQP59nvCLZc7vE6E3NqxAZ7UrRWnl0Jk_JsxqUHTJ9hpGOZBDO8LXi2XcIPklHjiovqnw6MbzAeODUXJm00EMkWFiac/s1600-h/Foto0125%5B11%5D.jpg"><img style="border: 0px none; display: inline;" title="Foto0125" alt="Foto0125" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieE1MpyyYrnkpNJ4BhEF78opjj1Vpi1NVMrTPh-hMATqs5v1vjxuX4kPiwiOIKk6K219_tyPBEme4KIxrGvXIIgjhdA9ZiyL20KM4BZaak39joArKtYlgDT6FU4o1NQeAY6xi8/?imgmax=800" border="0" width="244" height="184" /></a></p> <p align="center">#17 Here I come!</p> Uma prenda de Natal dada pela <a href="http://canhenho.wordpress.com/">Mariana</a>, agora, na Páscoa, no seu melhor!ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-9386229420723332512010-03-04T06:08:00.002+00:002010-03-04T06:14:20.609+00:00Momentos<p style="text-align: justify;">(Folhetim semanal. Com este número do blogue de hoje e por apenas mais cinquenta cêntimos de paciência, os capítulos 1 e 2) </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;"> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;">#1 "Bom dia, são agora sete horas da manhã, está na nossa companhia" - ouvia-se no rádio-despertador. A voz do locutor em altos berros, acompanhada pelo hit do top dessa semana, não queria dar mais espaço a quaisquer sonhos que pudessem ainda habitar debaixo da almofada, por onde João tentava pedir asilo político contra mais um dia que o esperava. A custo, João levantou-se, abriu a porta do quarto e atravessou o pequeno hall da suite, em direcção à casa de banho. Inclinando-se para o lavatório, abriu a torneira da água fria, depois um pouco a da quente e mergulhou as mãos na corrente amena, molhando de seguida a cara. Já mais desperto, olhou-se ao espelho e decidiu fazer a barba. Nunca deixava de se espantar com o facto curioso de lhe parecer que a sua barba estava sempre consideravelmente maior depois de uma noite de valentes copos. Talvez fosse da ressaca... A percepção das coisas saía modificada quando a recordação da noite anterior era ténue e, por isso mesmo, angustiante, obrigando-o a enfrentar um mundo muito mais real do que aquele a que se tinha entregado. Tudo era muito mais feio, mais cruel, mais ingrato. Na verdade, as inibições voltavam sempre e o que parecia ter sido uma saída elegante, uma gloriosa aventura, uma noite intensa de bem-estar perpétuo e a definição de uma nova pessoa - um rei da noite, um sultão em terreno conhecido, uma estrela de cinema em potência, quiçá - não eram agora mais do que a estúpida certeza de que voltava a estar consigo próprio - uma figura grotesca, a cicatriz dos excessos ali bem exposta. Para não falar da dor de cabeça e da náusea constante que o impelia a vomitar, por cada vez que virava a cara para o lado para passar com a lâmina por uma zona mais difícil de cortar. Voltando a mergulhar a cabeça na água, agora mais fria, tentava recordar-se do impossível. De tudo quanto tinha acontecido. Lembrava-se de uma vodcka pedida por entre uma multidão que expelia um suor perfumado - os preparativos de milhares, para uma noite que acontecia e que nela estavam ali a ser gastos, desvanecendo-se e reduzindo todos a uma igualdade espúria -, um encontrão de um segurança mal-encarado que talvez lhe tenha dito para "andar mais direito", uma cara feminina - da menina do bar - falsamente sorridente, que lhe conduzia a mão ao copo e ao cartão... Um táxi bafiento... O portão de entrada do prédio que insistia em ondular à vista. Pelo menos, não tinha havido nenhuma zaragata... Não foi vítima de nenhum assalto. Sete e quarenta e cinco. Tinha que se despachar mais depressa. A cabeça latejava-lhe nas têmporas e cada movimento que fazia, ao vestir a camisa branca ou as calças de xadrez, preto e branco, apenas lhe lembrava que devia voltar para aquela cama que ali estava, meio desfeita, terrível tentação de "apenas mais uns minutos" de descanso. "Tu estás velho, pá. Já devias saber que este tipo de coisas não são para a tua idade, caralho!" - a auto-recriminação parecia tão certa nestas alturas e, no entanto, estava sempre a cair nos mesmos enganos. "E vê lá tu, pá, se tinhas necessidade de acordares assim logo hoje... Logo hoje que tens coisas novas a chegar"... "Pareces um puto irresponsável" - e esta constatação talvez fosse aquela com que lhe custava mais lidar. Porque o que mais lhe apetecia, no contexto de dilemas tão básicos - os únicos permitidos por uma performance intelectual ainda diminuta àquelas horas e depois do fatídico serão - era, realmente, ser um puto irresponsável. Enquanto aquecia um café na cafeteira eléctrica que Paula - a antiga namorada - lhe tinha oferecido no seu último aniversário, procurava freneticamente as chaves de casa, do carro e da galeria, na banca central da cozinha que se encontrava cheia de postais, cartas, contas para pagar, pratos sujos, copos de vinho a meio - tudo fazendo parte de um cenário de horror de um fim-de-semana sem empregada e absolutamente diletante. "A dona Josefa disse que vinha hoje à tarde... Ainda bem!" - pensou, aliviado. Já a sair porta fora, o seu telemóvel tocou. "Estou? És tu Mané?" - atendeu. Do outro lado, uma voz agitada respondeu-lhe: "Ò João, pá! Mas o que é que tu andas a fazer, meu palerma? Onde é que tu estás, pá?" Meio atrapalhado, João disse: "Eh pá! É só mais meia hora e estou aí, ok?" "Tu já devias cá estar, foda-se! Andas a brincar com isto, andas, andas" - o sócio de João, por vezes, parecia pai dele. Não suportando a crítica, João desligou abruptamente o telemóvel e entrou no elevador. Em direcção à cave, a garagem do prédio, recapitulou as suas tarefas para o dia de hoje. A encomenda chegava dentro de uma hora. Às onze da manhã, tinha a reunião com o agente do expositor, ao meio-dia encontrava-se com os publicitários para dar as indicações para o catálogo e logo depois começaria a pendurar as peças. À tarde, era abrir as portas antes das três. A festa oficial seria apenas dali a três dias e ainda tinha que falar para a empresa do catering. "Que cena. Bem que podia ser eu o fotógrafo". - pensou João com algum ressentimento. De facto, desde os seus tempos da faculdade que se interessava por design, música, roupa e tudo aquilo que, segundo a sua percepção, eram os componentes essenciais de um estilo de vida pop, sempre jovem, sempre na moda, enfim, sofisticado. Contudo, como não tivesse nenhum dom especial para nenhuma das áreas assim definidas, João tomou outra opção. Ficar a olhar... Ao invés de estar do lado da criação, estava do lado de quem vendia e fazia dinheiro com a criação dos outros. Posto isto, realmente a única coisa que lhe restaria era ficar ali, captando momentos atrás de momentos. O negócio, que tinha aberto com o Mané, seu companheiro de quarto durante o curso de História, traduzia-se nos oitocentos metros quadrados de uma ampla loja na baixa, com paredes brancas e banais expositores que, quando vazios, lhe davam a sensação de apenas estar de guarda ao vácuo. Uma galeria, afinal, devia ser mesmo isso, um espaço em branco para que outras estórias, as únicas que existiam, pudessem ser contadas, desfrutadas e, sim, vendidas. Ligando a chave do carro, carregou no botão do auto-rádio e tentou apanhar a estação das notícias. Desde que lhe tinham roubado a antena a única coisa que apanhava era estática. Premindo o botão do CD, começou a ouvir os primeiros acordes de sintetizador da música de dança que o tinha acompanhado na noite anterior. Não estava a ter o mesmo efeito que na noite anterior, fosse lá ele saber - como sabia - porquê. De caminho em direcção à baixa da cidade, entre lentas filas de trânsito, foi aproveitando para fazer alguns telefonemas para os tipos do catering e convidados de última hora que ainda não tinham confirmado presença na festa de lançamento da nova exposição. Tudo certo. Já não era mau, para o começo de um dia que deveria ser muito longo. Ao chegar à galeria, Mané, um sujeito de trinta e cinco anos, gordo, cabelo preto e farta barba veio ter com ele à porta e, sem grandes cumprimentos, disse: "Já adiantei algumas coisas, mas precisava de ter algumas indicações tuas". "O gajo já chegou?" - perguntou João, referindo-se ao agente do artista. "Estava a tentar arranjar lugar para o carro, há cinco minutos" - respondeu Mané. "Bom, então, aguardamos para vermos o que ele tem para nos mostrar. Tenho algumas ideias sobre a maneira como devemos dispor as fotografias, mas não quero que esse gajo comece a fazer ondas" - disse João de olhar franzido. A dor de cabeça parecia querer dar tréguas, mas não era garantido que assim fosse. "Porra, João, tens de ter mais cuidado contigo, homem. Ainda por cima andas a sair à noite e não me convidas" - queixou-se Mané, meio a brincar, meio a falar a sério. "Tens razão. Mas olha que a noite não valeu de nada. Não se vê ninguém. Poucas gajas. Por isso não andas a perder grande cena". "Tu esperas mesmo que, numa noite de semana, alguém saia de casa? Só estou a ver alguns otários capazes disso e, mesmo assim, ter esperança de encontrar alguma coisa" - contrapôs o sócio, com uma daquelas gargalhadas tão anafadas como ele e que só o próprio sabia entoar. João lamentou-se: "Sabes, pá, começo realmente a achar que esta porra de vida não vai dar a lado nenhum. O tempo passa e é sempre a mesma cena. 'Cum camandro, pá!" De testa meio franzida, Mané respondeu: "Tu toma tininho, homem! Toma tininho e leva as coisas com calma. É como te digo, tens que ter juízo". Para o sócio de João, este era o ritual de sempre... Para ele, João era uma pessoa que parecia ter parado no tempo... que não tinha crescido e que ainda se julgava nos tempos de estudante. Isso não fazia dele má pessoa e também não era nada que o saturasse. A amizade deles era daquelas bem sólidas, feita de muitas cumplicidades e de grandes aventuras vividas juntos. João haveria de ver a sua vez chegar. Assentar com alguém e ter uma vida igual à sua e de todas as outras pessoas que, a certa altura, ao envelhecer, vêem que ser jovem para sempre, para além de ser uma maçada e uma utopia impraticável, é uma excelente moeda de troca relativamente a uma vida estável, com dinheiro ao final do mês e uma família decente. E no meio destas suas reflexões, julgou ser este um momento tão bom como outro para lhe dizer: "João, tu lembras-te daquela proposta que me fizeram para Barcelona?" "Lembro. O que é que tem?" - perguntou-lhe João, enquanto folheava descontraidamente as guias da encomenda. "Pá... Aceitei. A Teresa já começou à procura de casa e mudamo-nos para o mês que vem.". Ao olhar para João, Mané começou a perceber que talvez esta não tivesse sido a melhor altura para contar a João as novidades. "Mas ò Mané... Dizes-me isso assim? Dessa maneira?" - João parecia incrédulo. "Como é que tu querias que eu dissesse?" - Mané estava agora atrapalhado. "Foda-se! Então sempre vais? E a galeria, pá? Como é que tu achas que me vou virar sozinho???" "A minha parte, tal como está na escritura, passa para ti. Já está tudo assinado. Faltas apenas tu. O registo pode ser feito imediatamente." - Mané disse rapidamente. "Não sei o que te diga, Mané" - João sentia-se meio desfeito. "Desejas-me sorte". "Mas tu? Como professor?" - João tentava rir-se. "O que é que tem" - Mané tentava agora aliviar o ambiente, pantominando uma pose séria, a condizer com a de mestre de uma qualquer disciplina importante. "Ok, ok... Estou a ver. Vou sentir a tua falta." - o desabafo de João era sincero. "E eu a tua, João." Trocavam um olhar de sincera perda, quando, à porta assumou um sujeito banal de óculos escuros redondos. Vestindo um fato dois tamanhos acima da sua minúscula estatura, uma gravata que parecia maior que a sua cabeça de alfinete, cumprimentou ambos com um nervoso aperto de mão. Vitor Castanheira, agente do fotógrafo Jacinto Lopes, ou JL, como, confidenciou, o artista gostava de ser chamado. Após algumas piadas veladas sobre tal pedantismo, que de excêntrico não tinha nada, João e Mané fizeram uma pequena introdução sobre o espaço - de tão imenso que era e vazio que estava, a introdução realmente só podia ser pequena - e recapitularam as condições, as cláusulas e as comissões. O Castanheira parecia concordar com tudo... O artista ainda era jovem e precisava de projecção. Nada de especial. A galeria orgulhava-se de ter lançado, no ano anterior, dois novos nomes "emergentes no panorama artístico nacional" e era agora uma referência em vários roteiros turísticos da cidade. Bons clientes que eram sinónimo de boas compras, como garantiram, davam ao agente do JL, o descanso que buscava nessa luta pelos interesses do seu representado. Já passava da uma da tarde - e já após terem mandado os publicitários pela porta fora, a fim de refazerem todo o catálogo, insistindo que o mesmo precisava de "mais cor... esse esquema é coisa de meninos da quarte classe, pá" -, quando a última fotografia foi pendurada. Intitulada #Semblante, revelada em papel de arroz, em tons de preto e branco de uma nitidez aveludada e com a saturação ideal, bem como exposição e luz, representava um sorriso feminino, apenas se vendo a metade de uma cara jovem, fresca e com uns lábios irrequietos. João ainda pensou, sem olhar muito bem para o obra, "olha mais um com a mania que é o Vermeer da objectiva digital". Contudo, vista ao pormenor, aquela metade de olhar começou a intrigar João. Não havia indicação de quem era a modelo, embora parecesse ser alguém com vinte e tal anos. Também não tinha data. Mas não era propriamente esta falta de informação que o inquietava. Era a forma como aquele "semblante" se lhe impunha aos sentidos... Era como se já se tivesse cruzado com aquela pessoa, sendo a mesma várias pessoas, outras pessoas. Não comentou nada com Mané, que estava entretido a enviar mails para a namorada. Ainda lhe disse para irem almoçar ao café, mas Mané recusou. João saiu para a rua e... e, de súbito, parecia estar ainda a alucinar com os eflúvios do álcool consumido na noite anterior. Uma breve tontura tinha-se seguido à visão que teve, qual instantâneo. Ao longe, de perfil, uns cabelos pretos pareciam ocultar um rosto que ia jurar ser o mesmo da fotografia que tinha visto. Ao tentar clarear a vista, perdeu-lhe o rasto, após a passagem de um automóvel que tinha retomado a sua marcha, ao sinal verde do semáforo. Acto contínuo, teve o estranho pressentimento de que este seria um primeiro momento de outros tantos que aí viriam e que lhe mudariam a vida. Talvez estivesse numa de acreditar em partidas desse cliché chamado "destino". #2 "Boas tardes, senhor João, tudo bem consigo?" - perguntava Pessanha enquanto João puxava a cadeira de madeira escura para se sentar na mesa de mármore do costume, ali na cervejaria "Camilo com Pimenta, Lda. – Bifes, mariscos, cervejas várias, águas finas", do outro lado da rua da galeria. "Vai-se andando, Pessanha, vai-se andando" - respondeu João, enquanto sentia a dor de cabeça a instalar-se ainda com mais intensidade nas têmporas, fruto de se ter sentado muito depressa no assento de couro duro e rígido. "O que é que tens aí hoje que se coma?" - atalhou, impedindo que Pessanha começasse a discorrer sobre o rescaldo da futebolística noite europeia - algo que João apenas consentia, respondendo com lugares-comuns, em dias mais leves e por mera simpatia. Pessanha pareceu ter percebido que hoje o senhor João não estava com disposição para discutir o derby da Liga dos Campeões, respondendo prontamente com o seu forçado estilo de profissional: "Há uma salada de polvo fresquinha feita mesmo há pouco". O estômago de João protestou, vigoroso, perante tamanho despautério. Uma vez mais, Pessanha adiantou-se: "Mas se quiser outra coisa mais leve, manda-se vir o bife grelhado do costume, senhor João". "Olha, pode ser. E já agora traz-me uma água com gás fresca e o jornal de hoje, se fazes favor" - pediu João. Arriscando, Pessanha lançou a piada, ainda que a medo: "Noite difícil, senhor João?". João apenas sorriu e disse: "Oh pá. Nem me digas nada... nem me digas nada". Com isto o empregado, feliz com a pretensa cumplicidade que pensava ter criado com este cliente fiel, foi até ao balcão, gritando lá para dentro, com ares de superior hierárquico - consciente da sua posição na pirâmide profissional «do ramo da hotelaria» - o pedido feito por João. A água estava mesmo fresca. Os pequenos flocos de água gaseificada, congelada na garrafa que era guardada na arca frigorífica glaciar, derretiam-se-lhe na boca, quais pedaços de neve. Realmente, não havia ainda melhor remédio para a ressaca do que uma água mineral com gás, bem fresca. Pelo menos para ele que se achava, mais um cliché, um amante de coisas simples. E foi no meio destas suas lucubrações muito básicas, ao alcance das possibilidades deste "dia seguinte", que João notou na pessoa que entrava. Um sujeito que costumava também ir à cervejaria mas completamente desconhecido para si. Não gostava do homem, ou, pelo menos da sua figura. Sempre de blusão azul de tecido, camisa às riscas, gravata a condizer, calças de ganga e sapatos de pala, com berloque. Curiosamente não seria tal trajar, susceptível de ferir a sensibilidade de um qualquer consultor snob de moda, aquilo que lhe provocava irritação. Era, outrossim, aquele bigodinho escorreito, estreitinho, que encontrava enquadramento nuns óculos, com fundo de garrafa e demasiado redondos. Era a imagem mais odiada de João, porque de bafiento funcionário público, burocrata improdutivo. Ainda por cima, tinha o péssimo hábito de, acabada a refeição - uma sandes de queijo e um copo de vinho - palitar os dentes com a unha do dedo mindinho com uma alegria quase fetichista. João deixou-se mergulhar nos artigos de opinião da última página do jornal, como que decidindo abstrair-se daquela imagem tão gratuitamente grotesca. Pouco tempo depois chegava o seu bife grelhado com arroz branco e uma rodela de limão. Para beber pediu outra água com gás, mas "desta vez, natural, está bem? A outra estava muito gelada, pá!... Pois, Pessanha, eu sei que é a arca... Tá... Não faz mal... Obrigado". Continuava a pensar no seu avistamento desta manhã. Coincidência? Associação forçada de imagens? Sim. Seria o mais provável. "A bebida, realmente, anda-me a fazer mal, caraças" - protestou para si mesmo. Mas lá que aquele rosto o intrigava, lá isso era verdade. "Vou perguntar ao tal JL, quem é a modelo" - decidiu. Não tornou ao assunto, preferindo pensar, enquanto acendia um cigarro, no trabalho que o esperava na loja. “</p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;"> </p><div style="text-align: justify;"> </div><p style="text-align: justify;">Por Alexandre Villas-Diogo. </p>ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-57583176352740344602010-03-02T04:24:00.001+00:002010-03-02T04:24:36.195+00:00Instante<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX7Ah_Pvl1uAAHxd1dozJ8A_k_9dM7ZPWyTbZLLMNxJNCN5VjQVHEdWfi4Nm6Uj_ZGxiRkbUB8PJCZRkZAhZLzOJzEC1yEHzEC-k726d816ckAvDGQU_oczEU2sbnar1TBwF2e/s1600-h/24022010(002).jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX7Ah_Pvl1uAAHxd1dozJ8A_k_9dM7ZPWyTbZLLMNxJNCN5VjQVHEdWfi4Nm6Uj_ZGxiRkbUB8PJCZRkZAhZLzOJzEC1yEHzEC-k726d816ckAvDGQU_oczEU2sbnar1TBwF2e/s320/24022010(002).jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443885280409652610" border="0" /></a>Um instante de breve despedida... até ao regresso, sempre desejado. ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-41011472803929647582010-02-03T02:19:00.001+00:002010-02-03T02:19:51.809+00:00<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/9YKH2DmYJiU&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/9YKH2DmYJiU&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object> Absolutamente sublime, genial, único. Esta senhora é mesmo um "monstro", porque Diva. ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36271335.post-4716118242359828672010-02-01T23:26:00.001+00:002010-02-01T23:37:00.045+00:00I've been thinking<p><img src="http://media.tumblr.com/tumblr_kx6s2b1W4K1qa3r16.jpg" style="margin: 10px 10px 0pt 0pt; float: left;" title="" alt="" /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p>The undefined moment of procrastination shows itself on those not so much wanted ocasions, when a guy gets more concerned about the shape of his handwriting and the sweet touch of the ink on plain paper rather than actually writing something meaningfull and defining. </p>By ViriatoFCastro :) <div class="flockcredit" style="text-align: right; color: #CCC; font-size: x-small;">Blogged with the <a href="http://www.flock.com/blogged-with-flock" style="color: #999; font-weight: bold;" target="_new" title="Flock Browser">Flock Browser</a></div>ViriatoFCastrohttp://www.blogger.com/profile/10786824934504487643noreply@blogger.com0